Мёртвые люди - Страница 47

-Чего говорит? - спросил, зевая, напарник.

- Говорит, Пушкина вызывать. Пусть все сделает, а там его менты примут.

- Пушкин на «мокрое» не подпишется.

- Че не подпишется-то? Да и не надо. Так, хлопнуть разочек и все... Мы, чай, не НКВД какое-нибудь. - напарники синхронно улыбнулись и также синхронно закурив, выдохнули дым в лобовое стекло. - Ну и ночка надвигается: ни хрена не видно...

Зайдя внутрь, Витя оказался в большой квартире-студии, почти полностью задрапированной алого цвета бархатом. Жильем квартиру назвать было трудно: одно большое помещение больше напоминало опиумный зал времен Британской Империи. Какой-то парень, похожий на пьяного в стельку программиста, поднявшись на импровизированную сцену, что есть мочи лупил по африканским барабанам. На него никто не обращал внимания. Все уже давно сбились в небольшие стайки и, расположившись на диванчиках, повсюду расставленных, что-то живо обсуждали, пили, выпускали поверх своих голов облака дыма.

Лена, взяв под руку растерянного Виталика, увела его в самый центр залы и усадила на маленький потертый диван.

- Ну? - очевидно, Лена была уже пьяна: ее, даже сидящую, немного пошатывало.

- Что «ну»?

- Я так понимаю, тебе нужно выпить...

- Лен, я не...

- Никаких «не»! - она наклонилась к нему неожиданно близко, и губами прикоснулась к его шее. - Вииить... Все... стой... ты сиди тут, только никуда... - надув губы, она погрозила ему пальцем, - слышишь? Я сейчас принесу... - неуверенно встав с дивана, Лена поправила и без того безупречно сидящую юбку и, над чем-то смеясь, отправилась за дополнительной порцией спиртного.

Совсем рядом с Виталиком расположилась небольшая компания. Усевшись на диванчиках вокруг низкого стеклянного столика, на котором тут же появились пепельницы, блестящие комочки фольги и пачка папирос, трое парней и две совсем юные девушки начали без умолку болтать:

- Вчистую или с табаком?

- "Не хочу я па-пи-росы
с вашим табаком невкусным..."

- Мальчики, а можно мы тоже?

- Вась, сходи, пожалуйста, за пивком, а? Конечно, милые мои, не вопрос.

- Бог все-таки есть. Иначе кто бы придумал это для нашего счастья?

- Интересно, а бог курит? Мне кажется он должен выглядеть как Кит Ричардс.

- Тогда дьявол должен быть похож на Вуда.

- Какого еще Вуда?

- Элайджу Вуда. Давай две сразу раскуриваем.

- Или на этого... кто там Поттера играл? Ага.

- Который Гарри? Снитч, квиддич и реактивные метлы? Редклифф. Молод он как-то для дьявола. Вот это запах!

- А кто сказал, что он должен быть обязательно старым? Они же вообще там все, типа, бессмертные, все дела. Подлечи. - он передал папиросу. - Надо было через пипетку.

- Да в городе уже все пипетки скупили.

Небольшой смешок мгновенно перерос во всеобщий хохот.

- Стойте! Стойте! Тихо, ну!

Все замолчали и уставились на него.

- А давайте... это... ну у дьявола тогда заступник должен быть... Ну этот... кто там у Поттера?

- Олень вроде...

- Ну вот. Только хором... Три, четыре...

Окутанная плотным занавесом конопляного дыма, компания дружно выкрикнула: "Экспекто патронум!"

Дым развеял огромных размеров парень с упаковкой пива в руках. Естественно, он совершенно ничего не понял, когда все, глядя на него, разразились хохотом.

- Вы че? - смутившись, "великан" поставил пиво на столик...

- Вася! Ты - олень!

- Вася! Зачем ты от нас скрывал это?

- А ты можешь наколдовать еще бошек?

Разошедшуюся компанию было не остановить.

- Вася, я знал, что с тобой что-то не так. Сначала я думал, что ты скрытый гомосексуалист, но оказалось все значительно серьезнее: блядь, Вася, ты меня настораживаешь!

- Че сразу олень-то?

- Зачем ты спилил рога?

- Ты не хочешь об этом поговорить?

И вдруг все вместе запели

- "На оленях утром ранним..."
"И отчаянно ворвемся прямо в снежную зарю..."

- Вася, плиз, подари мне тундру!

- Да идите вы в жопу!

- Ну не обижайся, олень... то есть, Вась... а ты действительно ничего не наколдуешь? Вдруг мы реально сейчас все окажемся в заднице!

Великан тяжело плюхнулся на край диван, с шумом открыл пивную банку и жадно глотнул:

- Вы и так уже все там.

«Это какое-то безумие... - подумал Виталик, покрываясь потом. Он чувствовал, как становится тяжело дышать, в висках все сильнее отдавался пульс. - Что я здесь делаю? Зачем?» Он оглянулся по сторонам, пытаясь отыскать взглядом Лену, но вокруг были только незнакомые лица, плывущие в густом гашишном тумане. Не в силах больше слушать хохот компании, что веселилась рядом, он встал, спросил у проходящей мимо девушки, где находится уборная и, едва протиснувшись между многочисленными «стайками» выпивающих студентов, зашел в туалетную комнату и закрыл за собой дверь.

"У него вид совершенно измученный. - стоя у зеркала намеренно долго, слишком долго, чем требуется для ополаскивания рук и пылающего от духоты лица, он смотрел на свое изображение. - Я ли это? Выйти отсюда, громко хлопнуть дверью и бегом на улицу. Нет. Не хлопать. Не закрывать. Не бежать. Только не бежать."

- Я больше наполнен смыслом, чем ты. То же выражение лица, тот же безучастный взгляд, скулы на худом лице играют совершенно в точности. - его отражение вдруг зажило какой-то своей, отдельной жизнью.

- Так как...

- Пойми, дурашка, нет ничего важнее. Крики слышишь ты за дверью? Это кричат не они. Дверь откроется и сюда войдут. И увидят меня. Потому что ты изображаешь меня. Потому что ты говоришь мои слова. Потому что ты оставляешь мои следы на полу.